Tienen frío mis manos que te buscan
bajo un cielo manchado de recuerdos,
y las horas que acusan su cansancio
y que hablan de nosotros.
Porque me sigue dando miedo de tus
adversidades
transformo a la verdad en un invitado
de lujo
que nos aleja de mundanales vacíos,
de incómodas esperas
y de silencios.
Tengo ante mí un antiguo pasado,
una herida descosida que se cierra
y una colección de palabras
que, de par en par, se abren.
Tengo presentes mi piel y mi
memoria
y el tiempo que pasa
y el tiempo que espera
y las manos rotas.
Esas manos muertas de frío que te
buscan
bajo un cielo manchado de
recuerdos.
Imagen: Mihail Korubin
